这个认知让江挽星的心尖发颤。原来那些她以为单向的仰望，其实是双向的注视。
“那……你能给我看看你其他的画吗？”她问，“没发布过的那些。”
陆昭野沉默了几秒，然后点头：“好。”
他打开一个加密文件夹，输入一长串密码。文件夹里有十几个子文件夹，按年份和主题分类。江挽星凑近屏幕，一张张看过去。
早期的作品还显稚嫩，但已经能看出独特的风格。高中时期的画大多压抑黑暗，大学后逐渐出现光亮。她看到了《星坠》的草稿，看到了游乐园系列的前期构思，还看到一些完全私人的作品——母亲的肖像，老家的庭院，深夜的实验室窗口。
“这张，”江挽星指着一幅画，画面是雨中空荡的秋千，“为什么没有完成？”
陆昭野的手指在触摸板上停顿：“那是我母亲最后想画的场景。她生病后，画了一半，就走了。我试过完成它，但……做不到。”
他的声音很平静，但江挽星听出了平静下的波澜。她想起他说过，母亲是画家，早逝。
“对不起，我不该问……”
“没关系。”陆昭野关掉那张图，“你想看就看，想问就问。对你，我没有秘密。”
这句话太重，重到江挽星不知该如何回应。她只能伸出手，轻轻覆在他的手背上。
他的手很凉。
“谢谢你愿意给我看这些。”她认真地说。
陆昭野翻过手，掌心向上，握住她的手指。他的动作很轻，带着试探，但很坚定。
“该说谢谢的是我。”他的拇指轻轻摩挲她的手背，“如果没有你的留言，我可能早就放弃画画了。”
实验室里很安静，只有电脑风扇的轻微嗡鸣。阳光从百叶窗的缝隙透进来，在桌面上切出一道道光带。灰尘在光带中飞舞，像微型的星尘。
这个下午，他们就这样坐在实验室里，看画，聊天，分享那些从未对人言说的心
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