节奏。”
“明天下午没课，可以排练。”
“好。”
周三下午，他们约在图书馆的研讨室排练。陆昭野提前到了，正在调试投影仪。江挽星推门进来时，他抬头看她，眼神里有什么东西闪了一下。
“你剪头发了？”他问。
江挽星下意识摸了摸发梢：“就修了一下，很明显吗？”
“不明显。”他说，“但更好看了。”
直白的夸奖让江挽星耳尖发热。她放下书包，拿出打印好的讲稿：“我们从哪里开始？”
排练很顺利。江挽星发现，当话题涉及专业领域时，陆昭野会变得格外专注和健谈。他能用简洁的语言解释复杂的概念，还能在她卡顿时精准补充。
“你讲得真好。”中场休息时，江挽星由衷地说，“我一开始还担心太技术性的内容观众听不懂，但你解释得很清楚。”
“是你配合得好。”陆昭野拧开一瓶水递给她，“你的艺术解读给技术赋予了温度。”
他们相视而笑，空气中流淌着某种默契的暖意。
休息过后，继续排练最后一部分。江挽星讲到“AI艺术的情感真实性”时，陆昭野忽然打断她。
“这里，可以加一个案例。”他打开笔记本电脑，“我最近在做的一个小项目，也许能直观说明。”
他点开一个程序界面，简洁的白色背景上有一个输入框。
“输入一个情感关键词，比如……‘孤独’。”
江挽星输入。屏幕上开始生成图像——先是散落的星点，然后逐渐聚合成一个蜷缩的身影，背景是深蓝色的夜空。整个过程流畅而富有诗意。
“这是根据语义分析和图像数据库生成的。”陆昭野解释，“但关键不是算法，而是训练数据。我用了很多艺术作品，包括……我的画。”
江挽星看着屏幕上那个孤独的身影，忽然明白了什么。
“你在用AI学习自己的情感表
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