是下午三点多。屋子里很安静，阳光透过阳台洒进来，落在擦拭干净但略显空荡的客厅地板上。母亲房间的门关着，大概在午睡。
厨房里传来轻微的水声。他走过去，看见陈静背对着他，正在洗一堆可能是母亲换下来的衣物。她的动作有些慢，肩膀微微塌着，阳光照在她有些枯黄的发梢上。
张立诚没有出声，只是走过去，从她手里轻轻接过衣服。
陈静身体一僵，回过头，看见是他，眼神里掠过一丝复杂的情绪——惊讶，疲惫，一丝难以察觉的松懈，还有更深的、挥之不去的忧虑。
“回来了？”她声音有些哑。
“嗯。”张立诚低头开始搓洗衣服，“爸那边暂时续上费了，妈的康复费也交了，药也买了。”
陈静“哦”了一声，没再说话，只是转过身，开始擦拭灶台。两人背对着，各自忙着手里的活计，厨房里只有水流声和抹布摩擦的声音。一种无声的、略带滞涩的默契，在沉默中缓慢流淌。
洗好衣服，张立诚拿到阳台晾晒。他注意到阳台上那几盆半死不活的绿植，泥土干裂，叶子耷拉着。他接了水，一盆盆仔细浇透。
然后，他走进儿子张睿的房间。书桌收拾得整整齐齐，床铺也铺好了。书桌上，摊开着一本数学练习册，旁边放着一盏小小的、老式的护眼台灯。台灯的开关上，贴着一张黄色的便利贴，上面是儿子略显稚嫩却工整的字迹：
“爸，晚上看书别太晚。灯给你留好了。”
张立诚拿起那张便利贴，看了很久。纸张的触感很普通，字迹的墨水也有些淡了，但那一笔一划，却像带着温度，熨帖了他心头最皱褶、最疼痛的那一处。
他知道，儿子说的“晚上看书”，指的是他以前偶尔熬夜写材料或者……偷偷研究股票的时候。孩子什么都知道，却什么都不说，只是用这种方式，默默表达着他的关心和等待。
他把便利贴小心地对折，放进了自己衬衫胸前的口袋里，贴近心脏的位置
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