这句话问得重。
不是质疑技术，是质疑资格。
你凭什么站在这里？你懂这节目的魂吗？你知道观众为什么爱看它？你以为改几个参数就能叫“救场”？
陈砚迎着他目光，没躲。
“我不仅确定，”他说，“还能让你现在就看到修改落地的效果。”
他说完，视网膜上金光再闪：
【检测到高危流程隐患】
【救场成功将激活综艺专属人脉卡】
【是否执行？】
他没犹豫。
指尖在空中轻轻一点。
“签到。”
无声无息。
没有闪光，没有音效，甚至连空气都没颤一下。但就在那一瞬，主控台所有设备同步刷新。灯光控制面板跳出新指令，音效系统自动校准盲区，连地上的标记胶带都仿佛被人重新压了一遍。
“我操？”音效师猛地抬头，“系统怎么自己动了？”
“不是我发的指令！”灯光师一脸懵，“权限锁死了，谁能远程改？”
陈国安站在原地，脸色变了。
他不是怕技术失控，他是意识到——这个人，刚刚用某种他看不懂的方式，接管了整个制作系统。
“你到底是谁？”他声音低下来，带着警惕。
陈砚没回答。
他只是把平板递过去：“方案已经同步到所有终端。二十分钟内能完成调试。如果你不信，可以现在试一遍流程走位。”
陈国安没接平板。
他盯着那屏幕，眼神复杂。有震惊，有不服，还有一丝……动摇。
作为一个把镜头当命的人，他最恨外行指点江山。可刚才那一套操作，精准得不像巧合。那种对节奏、光线、声音的把控，甚至比某些资深导摄还狠。
“你以前干过这行？”他问。
“没。”陈砚摇头，“但我看得懂问题。”
“光看得懂
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