燃油喷射进入滚烫的气缸。
它们将在那里融化，变成焦糖，最后变成坚硬的积碳，像水泥一样糊死每一个活塞环，堵塞每一个喷油嘴。
那是亚瑟·斯特林留下的诅咒。一种甜蜜的、不可逆转的诅咒。
……
07:15，卡塞尔高地，英军格洛斯特郡团防线。
这是一种令人窒息的等待，也是折磨。
对于蹲在战壕里的英军士兵来说，早晨的湿气像毒蛇一样钻进骨缝，但这并不比他们心中的绝望更冷。
这里是死地。
每个人都知道这一点。就在昨天，最后一条通往敦刻尔克的撤退路线已经被切断了。他们被留在这里，不是为了胜利，而是为了死亡。为了给那些正在海滩上排队的同胞争取时间。
“这算什么？被遗忘的军团？”
在一处隐蔽的反坦克炮位上，一名年轻的装填手用颤抖的手擦拭着那枚黄铜色的2磅炮弹，声音带着哭腔。
“我们要死在这儿了，中士。德国人把我们包围了。我昨晚听到了履带声，满山遍野都是。”
“闭上你的嘴，列兵。”
炮长——一位参加过一战的老兵，正透过炮队镜死死盯着山脚下的迷雾。他嘴里叼着一根没有点燃的烟卷，满脸胡渣，眼神却像岩石一样坚硬。
“只要还没死，就给我把炮弹塞进炮膛里。记住，我们是格洛斯特团。我们在埃及没跑过，在伊普尔没跑过，在这里也不会跑。”
虽然嘴上这么说，但老中士的心里也在打鼓。
他只有这一门欧德军需（Ordnance QF）2磅炮。这种40毫米口径的小牙签，打打装甲车还行，要是遇到德国人的三号或者四号坦克，那就只能听天由命了。
而且，他们的弹药不多了。
“来了，他们来了。”
观察哨凄厉的喊声打破了死寂。
“坦克！正前方！十二点钟方向！那是
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