因为他知道，这场谈判，他已经输了。
输得一败涂地。
“回去告诉拓跋宏。”独孤白继续说，声音不大，却清晰地传进每个人耳朵里，“想要铁山领，可以——用草原儿郎的血来换。想要我三哥的命，也可以——先问过我手里的刀，问过我身后的铁山军。”
他顿了顿，补充道：
“另外，替我带句话：草原和大夏打了三百年，死了多少人，流了多少血，你我都清楚。如果拓跋宏真想给草原儿郎找条活路，那就坐下来谈——不是用刀谈，是用嘴谈。”
巴特尔沉默了很久。
久到窗外的天色已经开始发亮，久到大厅里的灯火都暗了一分。然后他缓缓松开握刀的手，深深看了独孤白一眼，又看了独孤青一眼，转身，上马。
“走。”他对另外两个草原人说。
三人调转马头，朝门口走去。
走到门口时，巴特尔忽然回头，看向独孤白，用草原语说了一句话。
声音很低，但独孤青听懂了。
他的脸色瞬间变了。
独孤白看着他：“他说什么？”
独孤青沉默了片刻，才低声翻译：
“他说……‘你父亲是个英雄，但你，会死得比他更惨。’”
独孤白笑了。
笑得云淡风轻。
“那就让他来。”他说，声音很轻，却重得像誓言，“我等着。”
三个草原人的身影消失在黎明前的黑暗里。
大厅里又恢复了寂静。
独孤白坐在主位上，看着门口，看了很久。然后他缓缓站起身，走到窗前，推开窗。
寒风灌进来，吹得他衣袍猎猎作响。
外面，天快亮了。
东方的地平线上，有一线鱼肚白，正在挣扎着破开黑暗。虽然微弱，虽然渺茫，但它确实在亮。
天，总要亮的。
“三哥
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