…算不算……败了？”
独孤玄愣住了。
败了吗？
爬了五个时辰，死了两百兄弟，只找到一株没有珠子的莲花，还差点把自己也搭进去。这算胜利吗？
这他妈叫惨败。
可他看着手里的莲花，看着那点微弱但倔强的蓝光，忽然摇头。
“不算。”他说，声音很轻，却很坚定，“只要还有一口气，只要还有一点光，就不算败。”
林莽笑了。
这次笑得真心实意。
“那……咱们……回家？”
“回家。”
独孤玄把莲花小心地揣进怀里，然后用尽全身力气把林莽背起来。这个铁塔般的汉子重得像山，压得他左肩的伤口再次崩裂，鲜血顺着脊背往下淌，在雪地上留下一串蜿蜒的红。
但他不管。
只是咬着牙，一步一步，朝着山下走去。
朝着那座在风雪中等待的城堡走去。
朝着那些还在等他的人走去。
月光照在他们身上，把两个摇摇晃晃的影子拉得很长，很长，长得像两个从地狱爬回来的鬼。
但他们还在走。
只要还在走，就还没败。
第二折炉前
书房里的炭火盆烧得正旺。
松脂在火里噼啪作响，爆出细小的火星，像夏夜的萤火，短暂地明亮，又迅速熄灭。空气里弥漫着松香和墨香混合的味道，还有更深沉的东西——权力的味道，阴谋的味道，死亡的味道。
独孤白坐在书桌后，手里把玩着那个小玉瓶。
玉瓶在火光下泛着温润的光，里面的暗红色液体缓缓流动，像凝固的血，又像某种活物的体液。他拔开瓶塞，凑到鼻尖闻了闻——还是没有味道，但那股诡异的、令人心悸的感觉，却顺着鼻腔钻进脑子里。
“侯爷。”
周明堂站在书桌前，腰弯得很低，低到额头几乎要碰到桌
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