瑾站在原地，没有动。
他看着爷爷的背影消失在门外，高大的身躯在灯光下，被拉出一道孤直而又沉寂的影。
华家的院子里，月光如水，倾泻而下，将青石板的地面照得一片清冷。
堂屋里激烈的争吵声已经平息，取而代之的，是一种更令人心悸的死寂。
华木头一个人，蹲在院子角落那棵老槐树的阴影下。
他没有坐小马扎，就那么蹲着，像一尊沉默的石像。
昏暗中，一点猩红的光点在他嘴边明灭不定，那是他用粗糙的手指夹着的一根劣质卷烟。
辛辣的烟气被他狠狠吸进肺里，又被沉重地吐出，在清冷的月色下，缭绕成一团模糊的愁云。
他的脊梁，一辈子都挺得笔直，此刻却像是被什么无形的东西给压弯了。
周隐川一眼就看见了他。
看见了那个和自己从枪林弹雨里一起爬出来的老伙计，此刻正被一种巨大的痛苦和屈辱包裹着。
他的脚步，在那一瞬间，变得有千斤重。
每一步，都像是踩在自己良心的刀刃上。
他慢慢地，一步一步地，走到了华木头的面前。
两个加起来超过一百五十岁的老人，一个站着，一个蹲着，在静谧的农家小院里，相对无言。
空气，仿佛都凝固了。
只有那点猩红的烟头，在黑暗中固执地燃烧着，像一颗淌血的心。
最终，还是周隐川先开了口。
他的声音，像是被夜风吹破了，干涩而又艰难道：
“老华……”
仅仅两个字，却耗尽了他全身的力气。
华木头没有抬头，只是又狠狠地嘬了一口烟，呛人的烟雾几乎将他的脸完全笼罩。
周隐川看着他，眼眶发酸，喉咙里像是堵了一块滚烫的烙铁。
他弯下腰，语气里充满了无法言喻的歉意。
“对不住。”
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