像是踩出了自己的影子。
陈长安没送。
他坐着，双手放在乌木匣上。
匣子里装的不只是账，是血。
是那些拿不到军饷冻死在边关的士兵，是那些交不起税卖掉孩子的父母，是那些饿得啃树皮还被催缴的灾民。
每一两银子背后，都有一条命在喊冤。
他不急。
他知道明天会有人来拦，会有各种“解释”等着他，也会有“规矩”压他低头。
但他不怕。
他从小就明白，穷人的账最难算，因为没人愿意听。
但现在，他来了。
他要让这些账，一笔一笔，全都见光。
外面风又起了。
蛛网晃了晃，一根丝断了，飘下来，落在算盘上。
他不动。
阳光慢慢移开桌面，只剩一角，照在那个“查”字上。
墨迹早干了，像刻进去的一样。
他抬起手，轻轻摸了摸匣子，像是确认它还在。
然后低声说了一句，声音很小：
“严党余孽……你们太贪了。”
说完，他闭上眼，靠在椅背上，像睡着了。
可拳头，一直没松。