陈长安站在敌军弃阵中央，短刃垂地，刃口滴血，喘着粗气，顾不上昨夜强行吸收血气后肋骨处传来的钝痛。
他抬头看向敌军主营方向。火光还在，可人影稀疏，帐篷之间不断有士兵往外逃，像一群被惊散的乌鸦。
他知道，这一波压上去了。
“列阵！”他回身吼了一声，声音沙哑却有力，“别追太远，守住缺口！”
残兵们迅速在他身后集结，有人拄着矛喘气，有人撕下衣角包扎伤口，但所有人都面向敌阵，眼神亮得吓人。
刚才还是一群快被打垮的残兵，现在却像一支刚赢下大战的铁军。
陈长安低头看了眼手中的短刃。刀身染红，边缘已有几处卷刃。他没擦，就这么提着，刀尖对着溃逃的方向。
风又起了，卷着灰烬和残雪，在空中打旋。远处，最后一批敌兵正慌乱地翻身上马，连旗帜都来不及收。一辆粮车倒在路边，车轮陷进泥雪，拉不出来，干脆被丢下。
他没下令追击。
还不是时候。
但他知道，只要再往前一步，就能把敌人彻底打出这片战场。
他抬起右手，抹了把脸上的血渍，目光扫过身后的残兵。二十人出发，现在还能站着的有十七个。他们脏得看不出模样，衣服破烂，脸上全是冻伤和血痕，可每个人都挺直了腰。
“还能打吗？”他问。
“能！”
“主公在哪，我们就打哪！”
“杀到他们跪着求饶！”
陈长安点了点头，不再多说。他转过身，再次举起短刃，指向敌军主营深处。
“走。”
十七人跟着他，踏过敌军丢弃的兵器与尸体，一步步推进。脚下是混着血的雪泥，每一步都留下深深的脚印。
敌军主营门口，一面破损的战旗斜插在雪地里，旗面被风吹得猎猎作响。一名逃兵跑得太急，撞翻了火盆，余烬洒了一地，火星在冷风中明明灭
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