口，声音不高，却传得很远，“这一出戏，只有你们在演？”
没人回答。
他也不需要回答。
他只是抬起手，再次摸了摸怀里的玉瓶。温度还在，药性未散。这药不是临时炼的，是他三天前就备下的。当时系统提示“群体气运波动异常”，他就在想，这些人迟早会动手，只是没想到，手段这么脏。
香里掺粉，座椅涂漆，引火纸点烟——层层递进，潜伏发作。普通人查不出来，朝廷太医也只会说是疫病。可在他眼里，这些全都是“标的”：香是流通货币，漆是隐性负债，烟是杠杆工具。而这场混乱，就是一场被做空的市场，等着崩盘时收割信用。
但他不是散户。
他是庄家。
哪怕筹码少一点，也能靠规则翻盘。
他低头看了眼脚边的一块碎布，是刚才被撕烂的旗幡。上面“公正比武”四个字还依稀可见。他轻轻踢了一脚，布片飞起，落在一个疯人脸上。那人伸手扯下，看也不看，塞进嘴里嚼了起来。
陈长安面无表情。
他知道，接下来会有人开始求他。会有老人抱着孙子哭着喊“行行好”，会有妇人指着死去的丈夫说“你也有心”。他们会用道德压他，用人性逼他交出解药。
但他不会。
因为一旦开了这个头，他就输了。输的不是药，是规则。
他要的不是感激，是要他们记住——命，是他给的；活路，是他定的。
风从北边刮来，带着血腥和烧焦的味道。火势没控制住，席棚烧了一角，黑烟滚滚往上冒。远处有几个山河社弟子想冲进来救人，却被疯人挡在外面，只能干着急。他们看着台上那个孤零零的身影，不知道他在等什么。
陈长安在等。
等人心彻底乱，等恐惧堆到顶，等那些躲在帐后的掌门意识到——他们以为的杀招，反而成了对方的踏脚石。
他忽然想起昨夜那个呢喃“我不是叛徒”的年轻人
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