百九十三文六分！”
大人听见了，咧嘴笑：“咱这也算‘入股’了？”
旁边人拍他肩膀：“往后重建，谁敢糊弄，咱们可要查账的！”
笑声传出去老远。
苏媚儿合上最后一本名册，吹了吹墨迹，递给陈长安。他接过，手指抚过纸面，一个个名字像一条条活下来的命。
“没想到真会有人信。”他说。
“他们不信朝廷，不信神仙，不信鬼话。”苏媚儿望着人群，“但他们信一碗热粥，信一个没跑的人。”
远处宫墙依旧沉默。
没有旨意，没有官员，没有赈灾队伍。
只有废墟上的炊烟，和一堆堆数不清的铜板。
陈长安把名册抱在怀里，走向尚未撤去的灶台。他拿起火钳，夹起一块未燃尽的柴火，点燃了角落一张告示——那是工部贴的减粮布告，早已被泥水泡烂。
火焰腾起，映红了他的脸。
他转身，对着仍在排队登记的人群说：“从今天起，咱们自己管这笔钱。每月初一公示花销，谁都能来看账。房子怎么修，井打在哪，学堂请不请先生，都由大家议。”
有人喊：“那要是有人贪呢？”
“打断手。”他说，“再犯，逐出重建队，永不录用。”
人群鼓掌。
一个断腿老兵举起拐杖：“我守账！谁想偷改一笔，先踩过我尸体！”
“我监工！”
“我记料！”
“我搬砖！”
七嘴八舌中，竟自发分出了管账、采买、施工几组人。有人拿炭笔在墙上画分工图，有人开始清点可用木料和砖石。
苏媚儿站在陈长安身侧，低声说：“你给了他们一碗粥，他们还你一个家。”
他没答。
只是望着那片残破街巷，目光落在一处塌陷的屋基上。那里，几个孩子正合力抬起一根横梁，喊着号子，歪歪扭扭地往新地基上放
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