“你看，你永远在算这个。87%……真是一个让人安心的数字啊。”她轻轻地说，目光扫过满盘狼藉的棋子，像是在欣赏一件当代艺术杰作，“可是，你知道那剩下的13%是什么吗？”
她停顿了一下，然后，一字一句，缓慢地，清晰地，说出了那句如同最终审判的话：
“那13%，是我。”
“是沈佳琪，永远……永远不会按你叶清淮的棋谱走。”
叶清淮如遭雷击，浑身血液瞬间冰凉。他捏着棋子的手指，无力地垂落下来，棋子在指尖滚落，“嗒”一声轻响，掉在棋盘上，滚到了一边。
沈佳琪缓缓站起身，黑色礼服在冷白灯光下像一个决绝的剪影。她最后看了一眼那盘注定失败的棋，又看了一眼失魂落魄的叶清淮。
“谢谢你，叶清淮。”她说，语气平静得像在说晚安，“谢谢你让我知道，这世界上，确实存在……算不到的东西。”
说完，她转身，走向卧室，没有回头。
叶清淮独自坐在空荡荡的客厅里，面对着那盘胜负已分、却又仿佛从未开始过的棋局。棋盘上，那枚从他指间滑落的黑子，孤零零地躺在那里，像一个被遗弃的、可笑的句点。
窗外，雨声渐密，敲打着玻璃，像是为那顶无形王冠的碎裂，奏响的哀乐。
他输了。
不是输在棋艺，是输给了那无法被计算、无法被纳入任何胜率模型的、名为“沈佳琪”的，最后的13%。