林锋是被一阵寒意冻醒的。
不是封魔塔的寒意——这破地方四季如冬，他早就习惯了。是那种从灵魂深处渗出来的冷，像有人往他灵根里塞了一块冰。
他猛地睁开眼。
那只青色的眼睛就悬在他面前三尺的地方。
很近，近到他能看清瞳孔里那些细密的纹路，像古老的阵法刻痕。眼睛没有再发出那种让人想跪下去的威压，只是静静地看着他。
“睡得好吗？”那个声音在他脑海里响起。
林锋下意识按住怀里的东西——左边碎石，右边木雕。都在，都还在发着温热的暖意。
“托你的福，”他说，“还行。”
眼睛眨了眨，瞳孔微微收缩，像是在笑。
“那五个小东西又给你送东西了。”它看向林锋的胸口，“让我看看——唔，木头雕的。手艺真差。”
林锋失笑：“你还会看这个？”
“五百年，什么都看过一些。”眼睛慢悠悠地说，“好的坏的，精致的粗糙的，栩栩如生的抽象得认不出人的——你们这个，属于最差的那一档。”
林锋低头看了看怀里的木雕，五个歪歪扭扭的小人挤在一起，确实挺丑。
“我觉得挺好。”他说。
眼睛又眨了眨。
沉默了片刻。
“你凑够九笔了。”它忽然说。
林锋愣了一下，低头看向怀里的碎石。九笔正字端端正正地刻着——他记得之前明明是八笔。
“又多了一笔？”他抬头，“你添的？”
“不是。”眼睛说，“是那个拿剑的女的。”
沈傲霜。
林锋盯着那多出的一笔，心里忽然涌上一股说不清的感觉。他在封魔塔里数着日子，他们在外面也数着——用他的碎石，一笔一笔地刻着。
“她刻的。”眼睛说，“隔着两界阵，用灵力在碎石上刻的。那丫头有点意思——剑意刚烈，心性
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