“那你不告诉他？”
林锋停下脚步，转过头看着小九。
“他等了三百一十二年。你告诉他‘你师弟死了’——他等什么？”
小九沉默了。
“有时候，”林锋说，“等一个不会来的人，比知道他已经死了——要好过一点。”
他转过身，继续往前走。
小九跟在他身后，看着他宽厚的背影。
“你刚才给他的是沈傲霜的木雕。”小九说。
“嗯。”
“你不怕她生气？”
林锋想了想，笑了。
“她不会生气。她只会说——‘你把我送人了？’然后用那种眼神看着我。”
“什么眼神？”
“就是那种——明明不生气，但让你觉得自己做错了事的眼神。”
小九看着他，忽然也笑了。
很淡，淡得像荒原上的风。
但他在笑。
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悬空岛上。
沈傲霜忽然从怀里掏出那两块碎石。
十八笔的那块，变成了十九笔。
十二笔的那块，变成了十三笔。
她盯着那新添的一笔，眉头微微皱起。
“怎么了？”林雪问。
沈傲霜没有回答，而是从怀里掏出一样东西——那套木雕，五个小人手拉手的那套。
她数了数。
只有四个。
“少了一个。”她说。
王朔凑过来一看，脸色变了。
“那个抱着剑的——你的那个——不见了。”
沈傲霜沉默了一会儿。
“他送人了。”
“送给谁？”
“一个等剑的人。”
王朔愣了一下，然后低头看着自己手里新刻的那个蹲着的小人。
“他把我的送给了守塔人，把你的送给了那个等师弟的人
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