一台黑色的单反，长焦镜头，镜头对准的方向，正是三百米外的招商会场馆。
相机旁边，站着一个人。
那人穿着深灰色的运动服，戴着棒球帽，帽檐压得很低。他背对着陆峥，微微俯身，正在调整镜头的焦距。
陆峥的手慢慢移向腰间。
就在这时，那人忽然开口了，声音很轻，像是在自言自语。
“十八层的风，有点大。”
陆峥的手停住了。
那人缓缓转过身。
帽檐下的脸，四十岁上下，眉眼很淡，普通到极点。唯一不普通的，是那双眼睛——深不见底，没有任何情绪。
“你也是来看风景的？”他问。
陆峥没有回答，只是盯着他的双手。
那双手垂在身侧，右手的手指上，缠着一圈创可贴。
纸巾上的血迹，指尖的伤口。
陆峥的心跳停了一拍。
“你是影子。”
那人看着他，忽然笑了。那笑容很淡，淡到几乎没有。
“影子？”他重复了一遍这个词，摇摇头，“很久没人这么叫我了。”
他抬起右手，看了看缠着创可贴的指尖，又看向陆峥。
“那团纸巾，是你发现的吧？”
陆峥没有否认。
影子点点头，像是在确认什么。
“凌晨四点，我一个人站在路边擦血。这片地方连个人影都没有，偏偏你来了。”他看着陆峥，目光里带着一丝审视，“你不是普通人。”
老枪从东侧绕了过来，站在影子的另一侧。
三个人，在空旷的十八层楼里，形成对峙。
影子看了看老枪，又看了看陆峥，忽然叹了口气。
“老枪，十年了，你还是放不下。”
老枪的脸绷得紧紧的，刀疤在抽搐：“放下？你让我怎么放下？”
“他死，是因为他的选择。”影子
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