“我自己来。”
四个字，嘶哑，低沉，却带着一种不容置疑的决断。
说完，他不再看她，仿佛怕多看一眼就会泄露心底翻江倒海的情绪。他只是用那只抓住她手腕的左手，极其缓慢地、却又异常坚定地，将她的手，从勺子旁边，轻轻推开。
然后，他松开手，任由那只刚刚还被他紧紧攥着的、带着她体温的手，从自己冰冷的掌心滑落。
做完这一切，他才用那只微微颤抖的左手，有些笨拙地，伸向小几上那柄粗陶勺子。手指因为虚弱和用力过度而僵硬，指尖甚至还在细微地颤抖着，好几次，勺子都从他指尖滑落，磕在粗陶碗沿上，发出“叮叮当当”的、略显狼狈的声响。
但他没有停，也没有求助的眼神。只是抿着唇，紧锁着眉头，用一种近乎执拗的、孩子气般的坚持，一次又一次地，尝试着，去握住那柄对他而言似乎过于沉重的勺子。
终于，在数次失败后，他的指尖，终于颤抖着，却稳稳地，握住了勺柄。
他极其小心地，舀起一勺粥。粥很烫，热气灼人，勺子里的米粥微微晃动着，几乎要洒出来。他的手，因为用力而指节泛白，颤抖得更加厉害。
他屏住呼吸，将勺子缓缓送到嘴边，动作慢得如同电影里的慢镜头，每一个微小的移动，都牵扯着他全身的伤痛和紧绷的神经。
邱美婷就站在旁边，静静地，没有说话，也没有伸手帮忙。她只是看着他，看着他苍白的脸上，那紧抿的、缺乏血色的唇线，看着他因为用力而微微颤抖的睫毛，看着他握着勺子的、骨节分明却布满细小伤口和旧茧的手……
她没有再劝他“小心烫”，也没有再试图帮他。她只是安静地看着，看着这个神秘而强大的男人，用一种近乎笨拙的、却又异常认真的姿态，去学习一件最简单、最平常，对他而言却可能从未真正掌握过的“技能”——自己吃饭。
终于，那勺带着热气的、浓稠的米粥，被他颤巍巍地送到了唇边
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