角落里，戴恩蹲在工具箱旁边，手里攥着一块旧毛巾蘸着鞋油，正不紧不慢的擦他那双穿了快两年的战术靴。
鞋帮已经磨出了皮子底下的布纹，但鞋头被他擦的能反射出窗外的天光。
马尔科用食指敲了一下笔记本屏幕，把其中一个缩略图放大。
画面上是清真寺餐车附近，时间是下午一点刚过。
麦克阿瑟，那个自称五星上将的疯老头正站在餐车前，双手背在身後，挺着胸脯对一群流浪汉训话。
他胸前那枚啤酒瓶盖做的勳章在阳光底下反着光。
「看这个。」马尔科用指关节又敲了一下屏幕，换了张照片，新的照片上麦克阿瑟说话的对象是一个戴着黑色口罩、棒球帽檐压的很低的男人。
琪亚拉没抬头。
「这个人很重要。」马尔科自言自语道，把画面放大。
画质太糊，看不清五官。
「放大————再放大————」他咬着牙继续抠触摸板，画面已经放大到像素块糊成一片。
「你再放大也看不出人家口袋里有多少钱。」琪亚拉的声音从沙发那边飘过来。
马尔科没理她，往椅背上一靠，手指在嘴边搓了搓胡茬。
「这个戴口罩的人，就是上次把我们踢出来的那个雷说的老板。」
「嗯。
「」
「你猜他今天跟这老头说了什麽？」
「猜不出来。」
「他肯定是在布置下一步的行动。」
马尔科从椅子上坐起来，拿起桌上那盒快抽完的香菸，从里面抖出一根叼在嘴里。
「你没发现吗？这帮人现在开始收废品了，有人负责贴GG，有人管运输。」
他把打火机在桌上一磕，点上烟，深吸一口，烟从他鼻孔里冒出来。
「这不像是救济站的搞法。」他说，「像是在拉一支队伍。」
琪亚拉终於把手机放下来了。
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