走了，後面可别再叫我回来了。」
「好。」
货车重新发动，尾灯在巷口晃了晃，终於消失在夜色里。
……
与此同时，第七街区的保龄球馆地下室。
fbi探员珀金斯靠在墙角的一堆旧保龄球瓶旁边，双手抱在胸前，看着眼前这片地下空间里正在发生的一切。
他旁边的米切尔蹲在地上，後背死死贴着墙壁，两只手交叠着放在膝盖上，嘴巴微张。
「我们真的不应该发那份操蛋的简报，说这里一切正常的。」
米切尔的声音压的极低，嘴唇几乎没怎麽动。
「你他妈看看那个。」
他的下巴朝前方扬了扬。
珀金斯顺着他的视线看过去。在地下室正中央临时搭起的那个木制台子後，一张褪色的星条旗被钉在了墙上。
台子左侧，一把m249班用机枪架在三脚架上，弹链从弹药箱里垂下来，在昏黄的灯光下泛着冰冷的金属光泽。
旁边堆着至少二十几个绿色的军用弹药箱。
台子右侧，雷明顿870、ar-15、格洛克手枪被分门别类的码放在两张摺叠桌上。
台子下方，六十几个穿着浑身脏兮兮的流浪汉，正按八人一列排成了整齐的方阵。
没有人交头接耳，也没有人蹲在地上打瞌睡，更没人掏出酒瓶子往嘴里灌。
他们就这麽站着，手背在身後，下巴微微扬起，盯着台上那个穿着旧迷彩军大衣的老头。
「我当探员当了十五年。」
米切尔咽了口唾沫。
「去年去匡提科受训，看海军陆战队的仪仗队都没这帮人站的直。」
「这是一群流浪汉。」他无意识的念叨着，像是在说服自己这只是一场幻觉。
「别看了，我们也该过去了。」珀金斯一边看一边扯着米切尔往前走，站在了队伍最後。台上那个自称麦克阿瑟的老头终於从旁
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