青菜，突然想起七岁那年发高烧。母亲整夜没睡，用湿毛巾一遍遍为他擦身，哼着走调的摇篮曲。凌晨时分，他烧退了些，睁开眼看见母亲趴在床边睡着了，手中还握着毛巾。晨光从窗帘缝隙透进来，在她睫毛上投下细小的阴影。那一刻他觉得，自己是世界上最安全的孩子。
“爸，阿姨，”他放下筷子，声音平静得连自己都有些惊讶，“过完年，我打算去打工。”
父亲夹菜的手停顿在空中，一片土豆掉回盘子里，溅起几点油星。他的嘴角动了动，喉结上下滚动，最终只说：“过完年再走吧。”
“招工那边时间定了，正月初八集合，年后不走就赶不上。”齐梓明仍盯着碗，仿佛答案就藏在那些青菜的纹理里。
继母立刻接话：“也好，早点出去见见世面。”她给丈夫添了勺汤，汤汁在白瓷碗里晃荡，“小明这么懂事，肯定能在外面混出个样子。是吧老齐？”
父亲没回答，只是低头扒饭，咀嚼声在安静的餐厅里显得格外响亮。小凯好奇地抬头看了齐梓明一眼，很快又被电视里的卡通画面吸引过去。这个九岁的男孩是继母带过来的，两年来，齐梓明从未听过他叫自己一声“哥哥”。
晚饭后，齐梓明回到房间开始收拾行李。衣箱很轻，是母亲当年陪嫁的旧皮箱，边缘的皮革已经开裂，露出底下灰黄的纤维层。他只装了几件衣物——两件换洗衬衫、一条牛仔裤、一件穿了多年的羽绒服。然后他小心地将母亲未织完的围巾叠好放进去，还有那本《普希金诗集》。最后，他的手伸向桌上的毕业照。
手指在冰凉的塑料封套上停留了很久。窗外的雪下得更大了，雪花不再是一粒粒的，而是成片成片地飘落，像天空撕碎的纸屑。对面楼宇的灯火渐次亮起，有一户人家恰好对着他的窗户，能清楚地看见一家三口围坐餐桌。年轻的母亲正给孩子夹菜，孩子笑着躲闪，父亲在一旁摇头微笑。那样普通的场景，普通得令人心碎。
齐梓明突然想起，母亲去世前的那个冬天，也下
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