了，沾着油光的手停在半空，看着那个小小的、红色的纸包，像看着一个滚烫的火炭。压岁钱？他已经不记得上次收到压岁钱是什么时候了。梨园村的爷爷奶奶，过年能攒几个鸡蛋给他吃，已是难得，红纸包着的压岁钱，那是梦里才有的事。
“刘叔，我……我不能要。我在这有吃有住，还拿工钱……”他慌乱地摆手，脸涨得通红。
“叫你拿着就拿着！”老刘眼睛一瞪，不由分说地把红包塞进他手里，粗糙的手指碰到孟江林冰凉的手背，“你是我们店里的伙计，也是半个自家人。过年了，图个喜庆，平平安安，明年手脚更勤快！别磨叽！”
红包捏在手里，薄薄的，却能感觉到里面纸币的硬挺轮廓。孟江林的手指收紧了，指节微微发白。他抬起头，看到老板娘鼓励的笑容，看到小军小梅好奇的眼神，看到老刘被酒气和灶火熏得发亮的眼睛。窗外的烟花又一阵密集地绽放，红的、绿的、金的光透过玻璃，流淌在每个人脸上，忽明忽灭。电视里，春晚主持人的声音高昂喜庆，正在带领观众倒计时。
这一刻，狭小油腻的粉馆里，羊肉汤的浓香，炭火的暖意，粗糙的关怀，和掌心那个小小的、坚硬的红色祝福，混杂交织，将他密密实实地包裹起来。一种陌生的、近乎滚烫的情绪涌上喉咙，堵在那里。他张了张嘴，最终只是更紧地攥住了那个红包，低下头，用力地、重重地“嗯”了一声。
咻——嘭！
又是一朵巨大的烟花在近处炸开，映得玻璃门一片通明。几乎在同一刹那，隔着大半个城市，在另一片灯光晦暗、巷道错综复杂的街区，另一朵“烟花”正在上演。
那不是节日的礼花，而是碎玻璃、咒骂、仓惶的脚步和粗重的喘息混合成的、危险的爆裂。
沈帅在跑。
肺像破风箱一样拉扯着，喉咙里满是铁锈味，冰冷的空气刀子般割着气管。他身上那件廉价的、印着夸张英文的黑色夹克被扯开了大口子，露出里面灰色的毛衣。头发被汗水和不知道谁
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