油灯灭了。
陈墨没动。
那只踏出去的左脚还压着门槛外的枯叶，鞋底能感觉到叶片干裂的纹路。他没收回，也没再往前。动一下都可能是死。空气像凝固的铅块，压在肩头、胸口、眼眶上，连眨一下眼皮都觉得费力。右眼的黑线已经爬到瞳孔中央，视野像是被墨汁泡过，边缘发灰，中间那一圈勉强还能看清屋内的陈设——桌角、门框、墙上挂着的旧符袋，全都蒙了一层阴翳，像是隔着脏水看东西。
他闭了下眼。
舌尖抵上颚，三次。
封脉印还在转，但慢得像生锈的磨盘，每转一圈都要耗掉他半口气。他不敢大喘，呼吸压得极低，一吸一吐之间尽量不带起伏。假死状态还得撑住。灵力不能催，一催就漏，像是往破桶里倒水，倒得越猛，空得越快。他现在就像个漏气的皮囊，靠一点点残存的底子吊着命。
铜钱串没响。
腰间的二十四枚铜钱，平日里只要灵场有异就会轻震示警，现在却安静得像死铁。他用意念扫了一遍，没反应。不是坏了，是被压住了。那种压制不是物理上的封禁，更像是规则层面的否定——你这法器，不许用。三个字，写在他看不见的天条上。
烟杆也在手，拇指还搭在尾端那张替命符上。但他没碰。那是最后一步棋，一动就是翻盘或彻底完蛋，现在不到时候。他得先弄明白自己到底卡在哪。
他低头看了眼右手。
那枚西域压胜钱还在发烫，热度没减，反而更烫了，像是有人在另一头烧它。可这烫不是敌袭预警，是共鸣。同源之物靠近才会这样。那人还在来，可他现在连回头的力气都没有，更别说迎上去接应。他要是倒在这儿，来的人也只能看到一具逐渐被掏空的壳子。
他不能倒。
他得想别的办法。
法器不行了，灵力抽不动了，身体越来越冷，指尖青紫得厉害，连小臂都在微微发麻。他知道这是血流变缓的征兆，再下去就是肌肉僵硬、神经
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