风雪卷着碎雪，扑在陈福生单薄的棉袄上，像无数根冰冷的针。
识海深处，暗魂「稚龙」早已将所有感知拉到了极致——身后百米，枯树之后，一人一马，呼吸粗重带着戾气，脚步踩在积雪上的声响，弯刀出鞘时金属摩擦的轻响，甚至对方喉咙里发出的、带着虐杀快感的低笑，都分毫不差地落进了他的感知里。
是那个屠了陈家坳的蒙古兵。
他认得这个声音，认得这把弯刀划破空气的动静，三天前，就是这个男人，第一个撞开了他家的木门，一刀劈死了他的父亲。
明魂控制着他的身体，肩膀微微发抖，脚步踉跄了一下，看起来像是被风雪吹得站不稳，完美复刻了一个五岁孩子该有的恐惧与无助。可暗魂却在飞速运转，死死算着对方的距离，算着对方策马追上来的时间，算着那把弯刀劈下来的角度。
跑？跑不掉的。
他一个五岁的孩子，两条腿再快，也快不过战马。
反抗？更是以卵击石。对方是常年征战的蒙古骑兵，手里有刀，身上有甲，而他手里，只有半块硬得像石头的窝窝头，和几片藏在衣服夹层里的碎石片。
冲上去拼命？更不行。
父母临死前那句“活下去”，像一道枷锁，更像一道刻在神魂里的铁律，死死锁着他翻涌的恨意。他不能死，死了，就什么都没了，父母的仇，全村人的仇，就再也报不了了。
可他现在，已经退无可退。
马蹄声骤然加快！
那蒙古兵终于没了耐心，催马从枯树后冲了出来，战马踏碎了地上的枯枝积雪，带着呼啸的风雪，瞬间就冲到了他身后不足三丈的地方。
“小崽子，还跑？”男人粗犷的嘶吼带着蒙古口音，像野兽的嚎叫，手里沾着血的弯刀高高举起，寒芒在铅灰色的天光下闪着嗜血的光，“你们全村的人都死了，你一个人活着有什么意思？爷爷送你下去找你爹娘！”
刀锋带着呼啸的风声，朝着他的头顶
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