己打自己了。
她走到墙上挂着的世界地图前，用手指轻轻点了一下喀布尔的位置。那座城市，离巴黎很远，离贝鲁特很近，离那些她见过无数次的死亡，也很近。
“卡里姆，”她轻声说，“你要活着。”
三
一九九三年，纽约。
詹姆斯·克莱尔七十五岁了。他的头发全白了，走路要拄拐杖，但那双眼睛还是那么亮，像年轻时一样。
他住在布鲁克林的一间小公寓里，房间里到处是照片、底片、笔记本。林卫国留给他的那个箱子，就放在墙角。二十八年了，他一直带着它，从一个国家到另一个国家，从一个战场到另一个战场。
现在他走不动了，终于停了下来。
每天早上，他都会打开那个箱子，拿出几本笔记本，慢慢地翻。那些字是中文的，他看不懂，但他能感觉到那些字的分量。每一页，都是一个人，一个故事，一个死去的人。
有时候，他会拿出那台莱卡——他自己的那台，不是林卫国的那台。他对着窗外的天空按下快门，咔嚓一声，像在跟那些死去的人打招呼。
一九九三年十月的一天，他收到一封信。
信是从巴黎寄来的，落款是阮氏梅。信很短，只有几行字：
“詹姆斯：
我老了，但还在拍。卡里姆在阿富汗，拍得很好。那台莱卡还在用。
我想你。
梅”
詹姆斯读完信，笑了。
他把信折好，放进胸前的口袋里，和那枚镂空的镜头徽章放在一起。那枚徽章是他父亲托马斯的，是他爷爷威廉的，是一百多年前索菲、弗兰克、阿尔弗雷德他们戴过的。
他站起来，走到窗前，望着外面的街道。
纽约的秋天，树叶黄了，落了，铺满了人行道。孩子们在落叶里奔跑，笑声传得很远。
“林，”他轻声说，“你在那边看见了吗？我们还在记。”
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