一
二〇二四年春天，上海。
林溪坐在窗前，手里捧着那个布娃娃。阳光照在它身上，把那些破损的地方照得清清楚楚。一百五十四年了，从太爷爷林墨卿第一次带着它走向战场，到现在，它已经见证了十二代人的命运。
林晚从厨房里端出两杯茶，放在桌上。
“又在看它？”
林溪点点头。
“妈，”她问，“你说，太爷爷第一次带着它上战场的时候，在想什么？”
林晚想了想，说：“想你外婆。”
林溪愣住了。
“他那时候刚有女儿，”林晚说，“就是你外婆。他舍不得她，就把这个布娃娃带着，像带着她一样。”
林溪低下头，看着那个布娃娃。
“后来呢？”
“后来，”林晚说，“他把它传给你外婆，你外婆传给我，我传给你爸，你爸传给梅，梅传给卡里姆，卡里姆传给我，我传给你。一代一代，一百五十四年。”
林溪轻轻抚摸着那颗仅剩的眼睛。
“它看见了太多。”
林晚点点头。
“它也记住了太多。”
二
窗外传来鸽哨的声音。
林溪抬起头，望着那些在天空盘旋的鸽子。它们飞得很高，翅膀在阳光下闪着光。
“妈，”她突然问，“你说，那些死去的人，真的能看见我们吗？”
林晚沉默了一会儿。
“你太爷爷说过一句话，”她说，“他说，每一片雪，都是一个人。他们从天上落下来，看看我们，看看这个世界，然后融化，变成水，流进地里，变成新的生命。”
林溪看着窗外，没有下雪，只有阳光。
“那现在呢？现在他们是什么？”
林晚想了想，指着天空。
“星星。”
林溪顺着她的手指望去。白天看不见星
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