些，说明我们死了，你活着。
记住我们。记住那些和我们一起死的人。
不是因为我们伟大，是因为我们存在过。
林墨卿
一九一八年十一月十一日”
林溪读完，把那张纸折好，放进贴身的口袋里。
“妈，”她说，“我走了。”
林晚点点头。
“去吧。”
十二
二〇二四年九月，加沙。
林溪坐在一辆破旧的救护车里，往边境开。车里还有几个医生，都是志愿者，脸上全是疲惫。窗外是黄褐色的土地，偶尔能看见几栋被炸毁的房子。
车开了几个小时，终于到了边境。
边境线上挤满了人，都是逃难的。有男人，有女人，有孩子。有的背着行李，有的抱着孩子，有的抬着伤员。每个人的脸上都是同一种表情——恐惧，疲惫，还有一丝若有若无的希望。
林溪下了车，举起相机，开始拍。
咔嚓，咔嚓，咔嚓。
那个声音，和她太爷爷一百五十多年前按下的快门，一模一样。
十三
接下来的几天，林溪一直在加沙。
她拍那些被炸毁的房子，拍那些在废墟里找亲人的老人，拍那些死在路上的孩子。她拍了一卷又一卷，直到相机里的储存卡全部用完。
有一天，她在一条街上拍照的时候，听见有人在喊她。
“林溪！”
她回过头，看见一个年轻人正朝她跑来。那人手里也拿着一台相机，脖子上挂着一个布娃娃。
“你是……林溪？”他跑到她面前，气喘吁吁地问。
林溪点点头。
“我是奥马尔，”他说，“卡里姆救过我。二〇一二年，霍姆斯。”
林溪愣住了。
卡里姆。
那个她从未见过，却听了无数遍的名字。
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