“睡吧。”李君宪说，“明天还要见评审。”
“嗯。”
三人躺下行军床——只有两张，林薇和叶晚挤一张，李君宪用毯子裹着，坐椅子上睡。灯关了，只有服务器指示灯在黑暗里闪烁，红的，绿的，像心跳。
远处传来隐约的钟声，不知是哪座庙宇的新年头香。一声，一声，悠长，沉静，像在安抚这座巨大城市的睡眠。
李君宪闭上眼睛。在沉入睡眠的前一刻，他想起“悲慨”的结局。城破，春草长出。玩家可能会在屏幕前沉默，可能会关掉游戏，可能会在某个清晨，看见窗台花盆里钻出的新芽，心里动一下。
那就够了。
他们做的，就是那株从石头缝里钻出来的草。细小的，嫩绿的，带着雪水和夜露。
在现实这堵坚硬的墙上，找一个缝隙，钻出来。
让人看见，冬天再冷，春天总会来。
草再小，也是生命。
游戏再小，也是诗。
他睡着了。梦里没有服务器，没有攻击，没有评审。只有一片无边的竹林，月光如水，一柄剑悬在半空，等待一只握剑的手。
而那只手，正在醒来。
在2007年北京的除夕夜，在十五平米没有暖气的办公室里，在五个年轻人冻僵的、但依然愿意握笔、握鼠标、握代码的手里。
新年了。
春天，快来了。