地抽搐。他观察每个路人的表情，判断他们会不会给钱，会给多少。他甚至记住了几个“常客”——那个每天晨练经过的老大爷，总会给他一块钱；那个戴眼镜的年轻女老师，每次都给五毛，还会对他笑笑；那个胖胖的中年男人，从来不给，反而经常骂他“妨碍市容”。
但他不在乎了。骂也好，打也好，给钱也好，不给也好，他都面无表情地接受。他的心像一口枯井，再也泛不起一丝波澜。
直到那天下午。
那天天气很冷，飘着细碎的雪花。天桥下没什么人，聂刚蜷缩在木板的一角，把破棉袄裹得紧紧的。他的断腿一到阴雨天就疼得厉害，像有无数根针在骨头缝里扎。
一个男人在他面前停了下来。
聂刚没抬头，只是机械地把碗往前推了推，用颤抖的声音说：“行行好，给点钱吧……”
男人没走，也没给钱。他在聂刚面前蹲了下来。
聂刚这才抬起头。男人大约三十多岁，穿着件半旧的军大衣，脸被寒风吹得发红。他的眼睛很亮，正仔细地打量着聂刚，目光在他脸上、身上、特别是那条畸形的断腿上停留了很久。
“小孩，你多大了？”男人问，声音很温和。
聂刚愣了一下。老三教过他，如果有人问年龄，就说“不知道”。如果有人问家在哪里，就说“没家了”。如果有人问腿怎么断的，就说“生病了”。
但他看着男人的眼睛，那双眼睛里有种他很久没见过的、真实的东西。他迟疑了一下，小声说：“七岁。”
“七岁？”男人皱起眉，“你在这儿要饭多久了？”
“不记得了。”
“你爸妈呢？”
“死了。”
男人的眉头皱得更紧了。他盯着聂刚看了很久，突然问：“你的腿，是怎么断的？”
聂刚心里一紧。老三说过，这个问题最危险。如果说实话，可能会引来麻烦。如果说谎……
“摔、摔断的。
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