苦过之后是甜”的老人，那个爱了黄母一辈子的老人。她笑了。
“妈，鱼好了。”花生端着盘子走出来。
邱莹莹夹了一块鱼放进嘴里。鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。她嚼了两下，咽下去，又夹了一块。
“好吃吗？”花生问。
“好吃。比你爸做的好吃。”
“骗人。爸爸做的最好吃。”
“你做的更好吃。”
“为什么？”
“因为是你做的。”
花生的眼泪掉了下来。她扑进妈妈的怀里，哭得稀里哗啦的。邱莹莹抱着她，没有说话。只是抱着。等她哭完了，递给她一张纸巾。
“别哭。你爸不喜欢人哭。他说，笑比哭好。笑了，日子就好过了。”
花生擦干眼泪，笑了。妈妈也笑了。那个笑容在阳光下显得格外温暖，像冬天的炉火。
下午，邱莹莹坐在院子里的秋千上晒太阳。秋千很旧了，木头有些朽了，坐板上的碎花坐垫磨得发白。但她舍不得换。这是家斜做的，那年花生刚出生，他亲手做的。木头是院子里那棵桂花树上砍下来的，刨光、打磨、上漆，做了整整一个月。他说，花生以后可以在院子里荡秋千，荡着荡着就长大了。花生荡着荡着真的长大了，嫁人了，生孩子了，孩子又长大了。秋千还在，他却不在了。
“妈，外面风大，进去吧。”花生走过来。
“不冷。有你爸在，不冷。”
花生没有再说。她知道，妈妈说的“你爸”，不是在天上那个，是在她心里那个。在她心里，他一直在。在厨房里做红烧鱼，在秋千旁边推着花生，在桂花树下喝茶，在菜园里种菜，在风铃下面站着，听风吹过的声音。他一直在，从来没有离开过。
晚上，邱莹莹坐在床边的椅子上，看着窗外的月亮。月亮又大又圆，挂在桂花树的枝头，像一盏被谁挂在树梢的灯笼。月光洒进来，银白色的，把整个房间照得像浸在水里一样。她伸出手
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