家24小时营业的药店，但距离这里……她看了看自己虚软发抖的双腿，和窗外依然湿漉漉的街道，打消了这个念头。
也许可以点个外卖送药？她摸出手机，点亮屏幕。刺眼的光让她眯起眼睛。许薇的未读消息有好几条，最后一条是：“花花，怎么没回消息？兼职结束了吗？看到回我。”
她不能告诉许薇自己病成这样。许薇已经帮了她太多，不能再让她担心，更不能让她拖着可能同样疲惫的身体来照顾自己。
她点开外卖软件，搜索“退烧药”。能送药上门的药店倒是有，但起送费和配送费加起来，差不多要二三十块。她看着自己账户里那两千出头的余额——那是许薇的钱和她最后的积蓄，还要付房租，还要支撑至少大半个月的生活——手指在“立即下单”的按钮上犹豫了。
二三十块，可以买好几顿挂面，可以坐很多次地铁……只是为了买一盒可能吃了也不一定立刻见效的药？
高烧带来的晕眩和虚弱再次袭来，她扶着灶台才勉强站稳。脑子里像有无数个小人在吵架，一个说身体是革命的本钱，病了必须治；一个说小病扛扛就过去了，以前不也这样？还有一个冰冷的声音在说：看，这就是穷人的困境，连生病的资格都没有。
最终，对高烧可能引发更严重问题（尤其是可能刺激那“烙印”）的恐惧，以及对尽快恢复体力去工作、去兼职的迫切需求，占据了上风。她咬着牙，下了单，选了最便宜的一种退烧药，加上配送费，二十八块五。
付款成功的瞬间，心里没有丝毫轻松，只有更深重的匮乏感和对自己“奢侈”行为的谴责。二十八块五，够她在便利店站差不多三个小时。
等待送药的时间格外漫长。她又接了点凉水，慢慢喝下去，然后挪回床边，裹着被子坐下。身体依然一阵冷一阵热，头痛变成了持续的、沉闷的胀痛。但比之前纯粹的谵妄和剧痛要好些了。
她拿起手机，犹豫了一下，点开了那个被她置顶、却又无比刺眼的聊天窗口—
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