有些泛黄了，显然放了很久。墙上挂着一幅字，上面写着“宁静致远”四个字，笔迹娟秀，像是女人的字。
“这是你妈妈写的，”江怀远的声音从身后传来，低沉而沙哑，“她走之前，给你写的最后一幅字。”
邱莹莹站在那幅字前面，仰头看着。“宁静致远”。四个字，每一个字都写得端端正正，但笔锋之间有一种微微的颤抖——那是一个即将离开人世的母亲，用尽最后的力气，给女儿留下的遗言。
她的眼眶热了。这一次，不是演的。是真的。她想起了自己的母亲——那个在病床上躺了两年、瘦得只剩一把骨头的女人。母亲走的时候，没有给她留下任何东西。没有字，没有信，没有遗言。只有一双攥着她的手、嘴唇翕动着却说不出一个字的手。
“你妈妈走的那天，”江怀远的声音继续从身后传来，“你不在她身边。你在学校考试。我打电话给你，你在电话里哭了很久。然后你说了一句话——你说‘爸，我以后会好好照顾你的’。”
邱莹莹转过身，看着江怀远。他的眼眶也红了，但他没有让眼泪落下来。他只是站在那里，拄着拐杖，看着那幅字，像是在看一个已经消失的世界。
“你做到了，”他说，声音沙哑得几乎听不清，“明月，你做到了。”
邱莹莹走过去，轻轻地抱住了他。这个拥抱不是计划中的，不是剧本里的，不是任何人教她的。是她自己的。邱莹莹的。她抱着这个失去了妻子的老人，这个独自支撑着一个帝国、一个家、一个希望的父亲，感觉他的身体在微微颤抖。他的拐杖掉在地上，发出“啪”的一声脆响，但他没有去捡。他只是用那双粗糙的、布满老茧的手，轻轻地拍着她的后背。
“爸，”她说，声音哽咽，“我在这儿。我回来了。”
她没有说“我是明月”。她只说“我回来了”。因为在那一刻，她自己也分不清——回来的到底是谁。是江明月，还是邱莹莹？她不知道。她只知道，这个老人需要有人抱着他，需要
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