当然，沈也被救了上来。
他是最后一个被拖上甲板的。两个北洋水兵把网从他身上割开的时候，他没有挣扎，甚至没有动，就那么仰面朝天地浮在水面上，眼睛睁着，看着头顶那盏从致远号舰艏垂下来的、昏黄的、摇摇晃晃的探照灯。水兵们拽着他的胳膊把他拉过船舷，他的身体重重地摔在柚木甲板上，发出一声沉闷的、湿漉漉的声响，像一袋被水泡透了的粮食砸在地上。他没有吭声，只是躺在那片齐踝深的、混着血和海水和硝烟的积水里，大口大口地喘气。
然后他开始四处张望。
他的眼睛在甲板上扫过，从那些跑来跑去的水兵身上扫过，从那门还在冒着青烟的主炮上扫过，从舰桥上邓世昌拄着拐杖的身影上扫过，从桅杆上那面被弹片撕开了好几道口子的龙旗上扫过——然后停在了某个方向。那是致远号后甲板的一个角落，堆放着一些杂物，几个木箱，一卷缆绳，一件被遗弃的雨衣。在那个角落的后面，有一扇小小的、紧闭的、用铁栓从外面别住的舱门。
电台。他在找电台。他想通知他的雇佣军。五千人，八百亿美元，数字主权的后门程序，量子数据的读取设备——他所有的筹码，所有的底牌，所有他在这个时代苦心经营了不知道多少年的东西，都在等着他发出的那一个信号。他的手指在甲板上无意识地划动，像是在一个不存在的键盘上敲击着什么。
他被打了。
第一个拳头是从侧面飞过来的，打在他的左颧骨上，把他的脸打得猛地偏向右边，嘴里溅出一口带着血丝的海水。他还没来得及转回头，第二拳就落在了他的右眼眶上，然后是第三拳，第四拳，第五拳。拳头、脚、膝盖、肘——那些穿着褪了色、打着补丁、湿透了紧贴在身上的蓝色军装的水兵们，用他们能用的所有方式，围着这个穿着漂亮国准将军装、躺在他们甲板上的积水里、嘴角还挂着血丝的人，发泄着一种他们自己可能都说不清楚的愤怒。
“让你跑！”
“让你穿这身皮！
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