生平安，求我教的那些孩子，都能平平安安地长大。
二〇〇八年五月十二日，她在学校里。
那天下午，他空闲时余，在大殿里帮忙擦拭佛像。
手指拂过莲花的瓣，拂过佛掌的纹，拂过那些他后来再也没能忘记的细节。
忽然，天地晃了一下。
他以为是错觉。
又晃了一下。
然后是剧烈的、撕心裂肺的、像有什么东西在地底下炸开了的摇。
屋顶的瓦片哗啦啦地往下掉，佛像从莲座上歪下来。
香炉倒了。
香灰扬起来，迷了他的眼。
他跑出大殿，看见远处的山在滑坡。
石头从山顶滚下来，像一群发了疯的野马。
烟尘从山脚升起来，遮住了半边天。
他的脑子里只有一个念头——
她。
她在学校，她在教书。
她的学生，她教的那些孩子。
他急忙从寺庙里跑出去。
跑过那些裂开的地面，跑过那些倒塌的房屋，跑过那些在路边哭泣的人。
他的脚被碎石划破了，他不管。
他的手被砖瓦割伤了，他不管。
他只管跑，跑，跑。
他跑了一路，像个疯子一样。
到了。
那学校却没了。
那座三层高的教学楼，像一块被人从中间折断的饼干。
上半截塌下来，压在下半截上。
钢筋从混凝土里戳出来，像一只只伸向天空的、求救的手。
空气里全是灰，灰得他睁不开眼，灰得他喘不过气，灰得他什么都看不见。
他听见有人在喊——
喊妈妈，喊救命，喊疼。
那些声音从废墟底下传上来，闷闷的，像隔着一层厚厚的土。
他跪下去，开始刨。
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