了。
没人再催阿林，都默默蹲着，看火苗舔舐着那些油亮的肉片，看烟雾裹着记忆深处的味道，慢悠悠地飘向战壕外灰蒙蒙的天空。
香味是会翻山越岭的。
半小时后，隔壁阵地上的法国兵被这味儿勾过来了。
带头的下士叫皮埃尔，是个马赛人，鼻子灵得像猎犬。
他趴在交通壕连接处，探出半个脑袋，用法语喊：
“嘿！你们在煮什么？上帝的厨房开门了吗？”
这里的人，大部分都会说点法语，阮文山喊道：“腊肉！我们老家的！”
“腊肉？”皮埃尔重复这个词，发音十分古怪。
他回头跟同伴嘀咕几句，然后举起一个军用水壶晃了晃。
“酒！换一点尝尝？”
酒在前线，可是不可多得的东西。
几个老兵眼神交流，阿贵先点头：“换！”
交易达成，皮埃尔带着两个同伴爬过来，递上水壶。
阿林小心地夹起一片烤好的腊肉，放在空罐头盒盖上递过去。
法国兵们围成一圈，用匕首尖扎起肉，像品鉴什么珍馐似的，先闻，再小口咬。
皮埃尔咀嚼了几下，眼睛瞪大了，冲阮文山竖起大拇指：“难以置信！比我们那见鬼的炖菜强一万倍！”
他灌了口酒，把水壶递过来。
阮文山接过去，抿了一口，确实是红酒，酸涩里带着果香，在满是硝烟味的战壕里，这味道奢侈得不像话。
其他法国兵也掏出自己的存货，有巧克力，有压缩饼干，甚至还有个家伙摸出一小罐鹅肝酱。
两边人蹲在战壕里，就着昏黄的煤油灯，分享食物和酒。
香味也飘到了对面山头的泡菜阵地。
泡菜兵们也在开饭，但他们的部队锅里翻滚着午餐肉和年糕，虽然热气腾腾，但跟这边飘来的复杂香气一比，就显得单薄寡淡。
一个泡菜兵中士
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