近了，离岸还有十几丈，忽然停住。竹竿一点，船身轻转，正对山门。那老汉依旧不动，连呼吸都听不见。隔着水雾，两人就这么对峙着，一个在船上，一个在阶上，谁也没先开口。
孙孝义终于抬脚，一步迈下台阶，走到岸边。他不往前凑，也不往后退，就站在水线边上，湿泥沾了半靴。
“你是谁？”他问。
那老汉没答，只是缓缓抬起手，摘下竹笠。
一张脸露出来，皱纹深得像刀刻，肤色黝黑，颧骨高耸，嘴唇薄而干裂。可最扎眼的是那双眼睛——瞳仁极黑，眼白却泛黄，目光沉得像能压住江水。他盯着孙孝义看了三息，忽然开口：
“你守在这儿，是在等人，还是在等死？”
声音不高，沙哑，却像锤子敲在铁皮上，震得耳膜发麻。
孙孝义没恼，也没笑。他听得出来，这话不是挑衅，是试。
他回：“我在等愿意踏进这扇门的人。”
老汉嘴角动了动，不知是笑还是抽了一下。
“哦？”他说，“那你等到了。”
说完，他把竹笠重新戴上，拎起船头一根麻绳，轻轻一甩，绳头精准搭上岸边一块青石。他起身，动作不快，却稳如秤砣，踩着绳子走过来，脚底没沾一滴水。
孙孝义没拦。
他知道，能踩麻绳过江的，不是疯子就是高人。疯子活不长，高人一般不骗饭吃。
老汉落地，抖了抖衣摆，将竹竿往地上一插，竿身入土三寸，笔直立着。他抬头看了看山门匾额，又望了望孙孝义，说：“茅山孙孝义？”
“是我。”
“我姓陈，没人叫我名字了。”他说，“从前在东海边上钓鱼，一钓三十年，鱼没见几条，倒是看多了翻船的、跳海的、被浪卷走的。人间不平事，比海里的漩涡还多。”
孙孝义听着，没接话。
他知道这类人，话不多，但每句都有分量。不像有些人，一见面就拍胸脯喊兄
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