他开口：“我孙孝义，愿为先锋，身先士卒，纵死不退。”
声音平的，没拔高，也没煽情。就像说“今天该吃饭了”一样平常。可这话一落地，场子里的空气像是被人狠狠拧了一把，绷得更紧了。
没人立刻响应。
有人低头看自己的手，有人摸了摸腰间的家伙，有人咬了咬后槽牙。这不是冲动，也不是热血上头。这是在掂量——掂量自己能不能说出这句话，能不能做到。
三息之后，一个使双斧的汉子走上前。他个子不高，肩膀宽得像门板，右耳缺了一角。他一句话没说，掏出一把短刃，往左手食指上一拉，血冒出来，他直接按在台沿上，抹了三道。
血痕歪歪扭扭，像三条蚯蚓。
他退回去，站回原位。
接着是一个背着药箱的老郎中。他颤巍巍地走上来，从箱子里翻出一根银针，扎破指尖，挤出血珠滴进坛子里。坛子是新换的，粗陶，敞口，底下垫着黄纸。他做完，合上药箱，咳嗽两声，慢慢走回去。
第三个是个年轻道士，灰袍子洗得发白。他跪下，磕了个头，然后用牙齿咬破手指，在自己额头上画了个“诛”字。血顺着鼻梁往下流，他也不擦。
一个接一个。
没有号令，也没有谁带头喊。就是一个个上来，割指，滴血，或抹或按，方式不同，动作各异。有人干脆利落，有人哆嗦着手，硬是逼自己划下去。有个小姑娘，看着不过十五六岁，捧着一只木碗上来，碗里是她养的一条黑蛇。她咬破舌尖，喷出一口血雾，蛇立刻昂头吞了，然后她把碗放在台角，转身就走，背影挺直。
血越积越多。
坛子里的液体从清变浊，从浅红变深褐。最后上来的是个独眼老猎户，他没用刀，直接从怀里掏出一块燧石，往掌心一磕，划出一道口子，血哗地流下来，他用手掌拍在坛壁上，留下一个鲜红的印子。
全场静得能听见血滴落的声音。
孙孝义站在台上，看着
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