孙孝义喝了口茶，温的，没什么味道。
“不急。”他说，“让他们先高兴一会儿。这种劲头，攒十年都不嫌多。”
他又看了眼台下。
那些原本垂头丧气的人，现在走路都带风。有人搂着同伴肩膀吹牛说自己去过多少险地，有人蹲在地上写请战书，还有个老头儿掏出烟袋锅子，吧嗒吧嗒抽着，满脸写着“老子当年也这样”。
士气这东西，看不见摸不着，但它真能点燃。
就像冬天里的一堆篝火，哪怕只有一点火星，只要有人添柴，它就能烧起来，烧得噼啪作响，烧得人眼睛发亮。
孙孝义站了很久。
太阳渐渐升高，雾散了，校场上的青石板开始发烫。他的影子缩成小小一团，贴在脚边。风吹过来，带着一股子热气，也带来了远处厨房升腾的饭香。
他没动。
身边陆续来了几个副官，低声汇报些琐事：某营缺符纸、某队伤员要换药、西线巡逻换了路线……他一一听着，点头，吩咐几句，语气平静得像在聊今天吃几碗饭。
没人催他走。
他知道他们在等，等他做出下一步决定。但他觉得还不行。得让这股劲再烧一会儿，烧透了，才能用来劈开后面的黑暗。
有个新来的文书怯生生递上一份名单，是第一批申请领取奖赏的人。他接过看了看，大多是熟悉的名字——都是常跑前线的老面孔。他在名单上圈了几个，说：“这批人优先安排，别让他们等太久。”
文书应了声，转身跑了。
阳光照在他肩上，有点刺眼。
他眯了会儿眼，忽然想起小时候在沂水老家，过年时村里放鞭炮。那时候他也站在这类空地上，看大人点引线，听那一串炸响，捂着耳朵笑。后来那年除夕，火光也是这么亮，哭声也是这么响，只是再也没有人笑着跑出来给他塞糖吃了。
他甩了甩头，把那些事压下去。
现在不是想过
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