准，也不安全。我们学鹰叫。”
“鹰？”
“对。山鹰的叫声最尖，穿得远。而且……”他顿了顿，“野鹰不会连叫三声。它们叫一声，停，再叫，要么两声就飞走。三声连响，中间间隔一样，那就是人在学。”
孙孝义看着他。
吴守朴把竹哨递过去：“你听听。”
孙孝义接过，放到嘴边，试了下。第一声短促，有点破；第二声稳了些；第三声拉得长一点，尾音微微上挑。三声出来，清清楚楚，像刀划过铁皮，在晨光里炸了一下。
远处那个啃饼的老兵猛地抬头，手里的饼渣掉了一地。
“听见没？”吴守朴问。
孙孝义点头：“全营都听得见。”
“那就用这个。”吴守朴说，“鹰鸣三声，为撤。”
孙孝义没马上答应。他低头看着竹哨，手指摩挲哨身。这东西太小，太轻，可一旦定下来，就是命令。不是谁都能听懂，也不是谁都会信。得让所有人明白：这不是乱叫，不是慌了，而是命令。
“得教。”他说。
“我来。”吴守朴把哨子拿回来，攥手里，“我去讲。”
太阳还没出山，光是从东边云层底下渗出来的，灰中带黄。校场上的人渐渐多了起来。昨夜领了辟毒丸的兵，有的刚醒，有的根本没睡，三三两两聚在一起，说话声低，动作也轻。他们看得到军旗，也看得见旗杆底下站着的两个人。
吴守朴爬上鼓架。那鼓早就拆了皮，只剩个架子，歪在那儿。他站上去，不高，但够让大多数人看见他。他没敲鼓，也没拍板，只是把竹哨放到嘴边，深吸一口气。
“听好了！”
声音不大，但够硬，像石子砸进水里。
所有人都静了下来。
他吹哨。
短、尖、利。
第一声。
停半息。
第二声。
再停半息。
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