地上铺开，里面是九张镇心符和一套小铜铃。他一张张符纸摊平，指尖蘸了点特制朱砂，在主符中央补了一笔。然后把铜铃摆在符阵四角，轻轻摇了一下。铃声低哑，不传远，但在场的人都听见了，像有人在耳边咳了一声。
吴守朴是最后一个到的。他走路还是有点瘸，膝盖旧伤经不住通宵巡岭。但他没让人扶，也没歇着，直接走到传令位站好。竹哨已经换新的了，身上一共挂着三个，两个备用，一个贴身。他在哨身上刻了字，一个“退”，一个“回”，都是黑漆填的，摸得出来。他把主哨含嘴里试了下，吹出一声短促的音，清脆利落，全场人都下意识绷紧了肩。
没人说话。
风停了。
连校场边上那棵老槐树的叶子都不晃了。
这时，清雅道长从山门方向走来。他没坐轿，也没人搀，独自一人，手持玉圭，身穿掌教法袍，头戴七星冠。每一步都踩在石阶正中，不快不慢，袍角拂地无声。
他走到祭坛前，转身面向众人。
全场立刻列阵，动作整齐得像一个人在动。兵器轻碰的声音此起彼伏，刀鞘撞剑柄，符袋碰腰带，却没有一丝杂乱。这是练出来的，也是熬出来的。
清雅道长抬手，示意安静。
他没看任何人，目光落在香案上。案上摆着三炷檀香，粗如儿臂，通体乌沉，是茅山秘制的“通天引”。他取出火折，点燃。火苗蹿起的瞬间，没人觉得热，反而有种凉意顺着脊背爬上来。
香烟升起，笔直一线，不散不弯，冲上高空。
他开始诵《上清祈天诰》。
声音不高，也不尖锐，却像古钟一下下敲在人心上。一字一顿，节奏缓慢，每个音节都拖得够长，逼着所有人跟着他的呼吸走。你吸气，他也吸；你呼气，他也呼。渐渐地，全场呼吸竟成了同频。
孙孝义垂着头，拳头还是攥着，但指节松了些。他听着那声音，脑子里没想姚德邦，也没想枯井里的雪，就想师父念的每一个字
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