风停了，灰土不再打转。七个人还站在祭坛四周，像七根插进地里的桩子，动也没动。纸钱落尽，最后一片黏在孙孝义肩头，沾着夜露和汗渍，贴在粗布道袍上，揭不下来。
香火早灭了，只剩一截焦黑的棍子插在土里。那火是吴守朴用嘴喷酒点起来的，热气散得快，冷风一吹就没了。可他们谁都没去添香，也没人说话。不是不想，是说不出。喉咙干得像被砂纸磨过，胸口压着东西，喘一口都费劲。
孙孝义站着，手垂在身侧，指尖还在抖。刚才那一阵念咒耗得狠，嘴唇裂了口，血混着唾沫往下淌。他没擦，也不觉得疼。脑子里空的，只有一句话来回撞：“往者安宁，来者康健……魂归太虚，魄返自然……”一遍又一遍，像是刻进骨头里的符文，自己会动。
林清轩盘坐在坛侧，右臂的布条松了，血又渗出来，顺着指节滴到地上。她没管，闭着眼，呼吸浅得几乎看不见胸口起伏。剑穗还塞在怀里，怕响。她知道不能出声，一动气息，前面稳住的局就散了。
赵守一坐在原地，双掌抱元，雷法收得死紧。他不敢放，也不敢撤，怕一松劲儿连最后那点气都保不住。额头全是汗，顺着眉骨流进眼睛，辣得慌，可他连眨都不敢眨。他知道，只要他这儿雷息一断，整个阵眼就塌了。
钱守静靠在石壁上，药囊空了，手里攥着个破瓷瓶，是“续命丹”的最后一粒残渣。他没吃，也不给别人。他知道吃了也顶不了多久，不如留着这点念想。他眼皮重得抬不起来，可还是睁着一条缝，盯着香位的方向。他在等，等一个能接上力气的人。
周守拙靠着坛边，嘴角有血，是咬破的。他刚才想画符，手指刚动就裂了口，血流进符灰里，成了糊。他没再试，只是坐着，嘴唇微动，像是背什么经文，又像是数自己的心跳。一下，两下……数着数着就乱了。
吴守朴耳朵还贴着地，手掌压着泥土。西道那边换岗的脚步声还在，规律得很。他听得清，可心不在那儿。他在听地底——血池方向的动静。
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