不是怕，是腿发软。前面那堆尸里有茅山弟子的道袍碎片，蓝边白底，沾满血。他认得那布料，是去年冬至发的新袍，自己也有一件。他喉咙动了动，没说话，只把手掌按在大腿外侧，压住颤抖。
钱守静低着头，药炉抱在胸前，像护孩子。他不敢看周围，可鼻子里全是味：腐臭、焦糊、血腥，还有一股甜腻腻的腥气，像是死人肚肠发酵了。他嘴里发苦，胃里翻腾，但他不动声色，只把下巴往炉沿上靠了靠，借那点余温稳住心神。舌根下的丹药早就化完了，暖意散了，只剩下一股涩味。
周守拙走在最外侧，离尸堆远些，可风把气味全卷过来。他本想念咒，可刚开口就干呕了一下。他捂住嘴，蹲下来，手撑地，额头冒汗。眼前发黑，耳朵嗡嗡响。他听见风从尸缝里穿过，呜呜的，像小孩哭。他又想起小时候在山上学艺，夜里守灵堂，也是这种声音。那时师父说：“听多了就不怕了。”可现在他怕，怕得想转身跑。
他没跑。
他从怀里摸出一张符纸，黄底朱砂画的净心咒，贴在额头上。纸有点潮，是他出汗浸的。他闭眼，默念三遍，再睁眼时，眼神稳了些。
吴守朴站在高处，铜镜举在眼前。镜面青灰，照不出东西。他擦了擦，还是黑。他换了只手，左臂酸得厉害，可他没放下。他知道下面五个人都看着他这个位置——他是眼睛，是哨岗。他不能瞎。
他低头看了眼孙孝义。
那人正站在一具焦尸上，旗杆拄地，左手扶杆，喘气。不是累，是疼。他脸色发青，嘴唇干裂，可站得笔直。风吹得旗面猎猎响，他也跟着晃，可就是不倒。
吴守朴忽然觉得手里镜子轻了点。
孙孝义停下。
他站在一处尸丘上，底下压着三四具尸体，堆得像小山包。他右手扶旗杆，左手按在胸口，闭眼。
脑子里一下子全来了。
枯井里的雪，一口一口咽下去，冰得肺疼；娘把他推进井底时的手，冷，抖；爹倒在门槛上，
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