黑雾还在。
不是那种夜里起的潮气，也不是山里常见的瘴，是实打打的一层东西，压在地上、贴在石头上、缠在人身上。你伸手，摸不到它，可它就在那儿，沉得像一床湿透的被子盖在背上。孙孝义站在岩下，左手拄着那杆黑旗，右臂的血已经干了，结成一条条暗褐色的线，从袖口一直爬到手背。他没包扎，也没人敢上来碰。
刚才那一阵死寂过去了。
姚德邦走了，雾没散，可他知道，对方不会就这么看着他们站着。这地方太安静了，连风都没声儿，连虫都不叫。这种静，是等着你动，然后好把你摁下去。
他回头看了眼身后。
七八个伤兵躺在地上，有人哼，有人抽，还有个年轻的直接翻着白眼，嘴里往外冒黄水。他们是从前面抬回来的，三个一组，踩着长杆往前探路，想试试这雾里到底还能不能走人。第一组刚出十步，脚下土一松，整个人就陷了下去。再喊人去拉，第二组刚靠近，坑边一块石头“咔”地一响，底下“嗤”地喷出一股绿液，糊了三张脸。那液体沾皮就烂，其中一个当场捂着眼睛跳起来，骂了半句“操”，人就倒了。第三组想绕开，结果脚下一滑，整片土层塌了，五个人全栽进去，钢刺穿腿的穿腿，穿腰的穿腰，抬出来时裤子都染成黑的。
没人再敢往前了。
孙孝义把旗杆往地上一顿，发出“咚”的一声闷响。声音传不远，刚出去两丈就被雾吞了。他低头看自己脚边，刚才带回来的泥土还摊在一块破布上——灰中带红，捏一把，能搓出铁锈味，底下还渗着点黏糊糊的绿。他用手指蘸了点，抹在鼻尖下闻了闻，一股子腐肉混着药渣的臭，呛得他鼻子发酸。
“是毒槽。”他低声说。
没人应他。
不是不听，是现在应了也白搭。这雾里说话费劲，声儿一出口就像被掐住了脖子，传不了多远。而且谁都知道他说的是对的。那些坑底的钢刺太齐了，不是随便插的，是排过阵的。刺尖朝上，间距一致，底
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