头。
他知道回头也没用。这种人走路不靠脚步轻重判断，靠的是地面裂不裂缝。他记得资料上写过，程度数当年是关西响马，专抢官道镖银，一脚能踹塌土墙，后来逃进恶人谷，得了左道旁门的硬功，练到极致时能在雪地上走三天不留脚印——不是轻功，是每一步都踩碎冻土，把脚印埋进地底。
而现在，这家伙正朝他走来。
一步，两步。
地面开始掉碎石。头顶岩壁簌簌落下灰尘，混着黑水滴进血池，打出一个个小漩涡。孙孝义眼角余光扫见一块拳头大的石块从上方坠落，“咚”地砸进水里，溅起的血点打在他脸上，温的。
他抬手抹了一把。
不是怕脏，是借这个动作调整重心。
鞋底还是滑。皮鞘泡胀了，手指扣上去有点打滑。他拇指蹭掉一点黏液，重新握紧刀柄。这把刀陪他三年，斩过妖狐，劈过尸傀，没断过一次刃。今天也不会。
他缓缓吸了口气。
空气还是甜腥，吸一口喉咙发干，但他习惯了。这地方的一切都在劝人快点死，可他偏不。他七岁那年就在枯井里喝过雪水活命，现在这点恶臭算个屁。
他动了动脚趾，在鞋里蹭掉一层滑腻的血膜。鞋底踩着的不是平地，是层层叠叠的尸骨，软一块硬一块，稍一用力就听见轻微的“咔吧”声。他不知道那是谁的肋骨，也不想知道。他知道的只是：这里每具尸体，都可能是被姚德邦亲手推进来的。
想到这个名字，他牙关咬了一下。
不是冲动，是确认自己还清醒。恨比恐惧更提神。恐惧让人想逃，恨却让人想往前走，哪怕前面是刀山，也得踩出个脚印来。
他终于微微侧头。
眼角刚扫到左侧岩角，就看见一个人影出来了。
不高，但宽。一身粗麻布衣，外罩铁鳞甲，肩头披着一张褪色的虎皮，腰间挂满铜铃和兽骨串。最显眼的是那张脸——虬髯如戟，一根根挓挲着，像是常年不用梳子
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