雾更浓了。刚才火把灭的时候，还能看见几步远的石壁，现在连近处的轮廓都模糊了。空气又湿又重，吸进肺里像吞了烂棉絮。他往前迈了一步，水波晃动，脚底踩到什么硬物，踢开一看，是一节断指，指甲缝里还嵌着朱砂。
他没停。
一步，两步，三步……
每一步都慢。不是因为害怕，是因为太清醒。他知道前面等着他的是谁——姚德邦。这个名字在他心里烧了十六年。除夕夜的火光，满门亲人的惨叫，母亲推他入井前的最后一瞥，全都缠在这个名字上。他曾经无数次梦到这一天：他提刀站在这人面前，对方跪地求饶，他一刀砍下，血喷三尺，大仇得报。
可真到了这一刻，他反而说不出话。
不是不想骂，不是不恨，而是太恨了，恨到嘴张不开。
他走着，脑子里忽然跳出父亲的样子。那是个老实庄稼人，种地、挑粪、过年杀猪都不爱说话，只会闷头干活。有一次他摔坏了家里的陶碗，父亲没打他，只是蹲在灶台前，一块块捡碎片，边捡边说：“破了的东西，粘起来也不结实。”后来全家都被杀了，家也毁了，比碗碎得彻底一万倍。这仇能“粘”回来吗？不能。可他还是得动手。哪怕拼出来的不是圆满，是痛快，他也得试。
他又想起小妹。才五岁，死的时候手里还攥着半块糖饼。那天是除夕，家里难得蒸了白面馍，她舍不得吃，非要留给他。结果还没等到他回家，就被乱刀砍死在堂屋门槛上。凶手甚至没让她死干净，拖到院子里才割了喉咙。
这些画面不是突然冒出来的，它们一直趴在他骨头缝里，平时不动，一静下来就咬。
他停下脚步。
不是因为累了，也不是因为怕。是眼泪出来了。
一滴，从眼角滑下来，顺着脸颊往下淌，在下巴尖顿了一下，掉进血水里，没出声。他没擦，也不打算擦。他知道哭没用，可这泪不是软的，是烧出来的。像是体内某根绷了十几年的弦，终于崩断了一根，
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