辛的，也是……快散了的。
屋里光线昏暗，只有一缕晨光从窗缝斜切进来，照在竹榻上。钱守静躺在那儿，盖着一条灰布薄被，脸色灰败得像蒙了层尘。他的呼吸很浅，一下一下，像是随时会断。双手交叠放在胸前，掌心托着一枚丹药——赤红如血，表面泛着一层极淡的温润光泽，像是还带着体温。
孙孝义走进去，反手带上门。
屋里更暗了，只有那缕光还落在榻前。他在竹榻边缓缓跪下，双膝触地时发出闷响。喉咙里像堵着东西，想说话，张了张嘴，却只发出一声沙哑的“二师兄”。
钱守静眼皮动了动，慢慢睁开。
眼睛浑浊，眼白发黄，可目光一落到孙孝义脸上，就清亮了一瞬。他嘴角牵了一下，像是想笑，可力气不够，只扯出个微小的弧度。
“你来了……”他声音极轻，像风吹纸片，“我还怕等不到。”
孙孝义没应，只是低头看着那枚丹药。它静静躺在钱守静掌心，红得刺眼，像一滴凝固的血。
“拿去。”钱守静抬起右手，动作缓慢得几乎看不见，可每动一寸，手指都在抖。孙孝义立刻伸手去接，双手捧着，不敢用力，也不敢太轻。当丹药终于落入他掌心时，他感觉到一点温热，不是火烫，而是像刚出炉的炭，还有余温。
“这丹……”钱守静喘了口气，声音断了又续，“不是救命的，是种火的。”
孙孝义低头看着丹药，没抬头。
“我一生不爱说话。”钱守静继续说，语气平静，像在讲一件再平常不过的事，“只爱炼药。捣药、熬汁、控火候，一遍一遍，十年、二十年。药能救人，也能杀人。可救一个，杀一个，都不算完。”
他顿了顿，呼吸变得更浅。
“药再灵，救不了天下所有苦人。有人饿死，有人病死，有人被鬼缠死，有人被仇困死。我能炼一百种丹，也挡不住这些事发生。”
孙孝义听着，手指微微收紧，把丹药护在掌心。
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