是断的，从中间裂开，刃口卷曲，像是砍过太多东西，最后自己先崩了。刀柄缠着布条，已经磨得发毛，边角渗着暗红，不知是血还是锈。他认得这把刀，吴守朴用它削过竹箭、撬过石板、割过绳索，也拿它挡过阴风真人的鬼爪。现在它断了，人也死了，可刀柄还在手里，一分没松。
孙孝义脱下外袍，覆在吴守朴身上。动作很慢，像是怕弄皱了什么。他把领口理好，把烧焦的下摆拉平，把露出的鞋尖盖住。做完这些，他退后三步，双膝跪地，低头叩首。
第一个头，额头触地。
第二个头，额头发烫。
第三个头，额头抵着碎石，久久不起。
他没哭，也没喊。风从断墙间穿过，吹得外袍一角飘起，又落下。他慢慢抬起头，脸上没什么表情，只有眼角一点红，像是被风吹的。
他站起身，看了眼那把断刀。
刀柄静静躺在膝上，像一座小小的碑。
“你守的道，我接着走。”他说完，就站在那儿，面朝东方，不动了。
天色渐暗，太阳沉到山后，光从斜照变成平铺，最后缩成一道红线，贴在远山脊上。风更冷了，吹得焦木吱呀响，碎石滚下坡，啪嗒一声，砸在尸旁。
他没动。
吴守朴还坐着，靠墙，左手握刀，右手前伸，眼睛睁着，嘴角微扬。外袍盖得整齐，领口抚平，鞋尖藏好。像只是歇一会儿，等风过去，还要站起来说一句：“嘿，别愣着，前头还有路。”
可他知道，没有了。
这个人再也不会站起来，不会讲机关怎么设，不会说哪条道能绕后，不会在夜里悄悄塞给他一张新画的符。他只会坐在这儿，靠着断墙，守着这条没人走的道，直到风把骨头吹散，把刀柄吹进土里。
孙孝义站着，像另一块石头。
他想起吴守朴第一次见他时的样子。那时他们刚聚义，吴守朴眯着眼打量他，说：“你这人，太狠，也太静。我这种人，就得跟在你后头
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