风从门缝里吹出来，带着灰烬和腐纸的味道，吹得三人道袍下摆轻轻晃动。孙孝义站在最前，右手还按在胸前的符囊上，指尖能感觉到那小布袋仍在微微发烫，跳得稳。他没动，也没回头，只是盯着那扇残破的门。
门里的黄光还在摇，像快灭的油灯，又像是谁在里面点了一盏不会熄的长明灯。
林清轩剑尖垂地，拇指顶在鞘口，随时能全拔出来。她呼吸比刚才重了半分，肩没松，腰没塌，可脚底有点发紧——刚才踩着尸体往上走，鞋底沾了泥，也沾了血，现在每一步都黏糊糊的，像是踩在湿透的牛皮上。
孟瑶橙站在左后方，背贴墙，双手藏在袖子里，指节绷得发白。她没抬头，只盯着脚前三尺的地，眼皮微微颤，像是在数心跳。她刚才看见那些灰黑丝线，全都钻进了门槛下的阴影里，一根都没断。
三个人都没说话。
可意思到了：不能再等。
孙孝义抬脚，往前迈了一步。
鞋底落下，踏在城内的地上。不是尸体，也不是碎骨铺成的台阶，而是石板路，裂了缝，夹着骨粉和灰烬，一脚下去，扬起一层细尘，落在裤脚上，像雪。
他没停，继续往前走。
林清轩跟上，剑尖拖地，一寸不离。她眼角扫过两侧——街边立着灯座，铜铸的，雕着莲花纹，样式老旧，是茅山早年传出去的那种制式。灯座空着，碗里还有些残油，黑乎乎的，结了层膜，像是凝固的猪油。
可奇怪的是，往前几步，街心竟有一座灯台亮着。
孤零零一座铜灯，立在路中央，碗中火焰幽黄，不闪也不跳，烧得极稳。四周无风，火却一直燃着，像是被人点了才不久。
“灯不熄。”孟瑶橙低声说，“人不在。”
她说完，没再往前走，只站在原地，看着那盏灯。
孙孝义没应声，但脚步慢了下来。他左右看了看，发现这条街两旁全是残屋，墙塌了，梁断了，门框歪斜，窗纸破烂。可每一
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