形成回钩。这不是错，是改。”
林清轩眯眼细看，忽然觉得那钩子像一张嘴，咬住了整条符脉。她心头一跳，下意识往后退了半步。
“谁会把咱们的符刻在这儿？”她问。
孙孝义没答。他退后两步，重新打量这根柱子。高有三丈，粗可两人合抱，稳稳撑着头顶的屋顶。四周无门无窗，只有左右两条暗道从柱后延伸出去，黑漆漆的，看不见尽头。墙上那些画还在动，但他不敢再看。刚才那一眼已经够了——画里的人转头看他，笑得不像活人。
他低头看自己的手。掌纹清晰，茧子还在，指甲缝里的黑灰也没洗干净。他不是幻觉。他还活着，还能动，还能想事。可眼前这些东西，哪一件是讲理的？
“我猜。”他开口，声音不大，但在安静的廊道里传得很远，“当年祖师爷来过这儿。”
林清轩抬眼。
“不然没法解释。”他指着柱子，“茅山符法，外人偷不去，也仿不像。能改出这种东西的，要么是懂我们符源的人，要么……就是我们自家人干的。”
“祖师爷？”林清轩皱眉，“哪一代？”
“不知道。”他说，“典籍里没提过这个地方。可你要镇一样大东西，总得留记号。这柱子上的符，就是锁链。它不是装饰，是封印的一部分。”
林清轩听得背脊发凉。她突然想起小时候在山上练符，清雅道长说过一句话：“天下万法，皆有源头。符从心生，亦从脉承。你画的每一笔，都不是你的，是你师父的师父的师父，一代代传下来的。”
如果真是祖师爷设的封印，那被镇的是什么？为什么没人记得？为什么偏偏在这座浮宫里，还能看见自家的符？
她越想越乱。
就在这时，脚下一震。
很轻，像远处有人敲鼓，咚了一声，停住。三人同时站稳身子，互相看了一眼。
“地底？”林清轩问。
孙孝义没说话，单膝跪地，耳朵贴上
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