排好，编号就开始替人说话。”
江砚回头看他：“什么意思？”
霍岑抬眼，眼底竟有一种近乎疲惫的清明。
“意思是，编号不是拿来记人的。”他说，“编号是拿来决定谁有资格说人话的。”
这句话说完，内库深处那排原本闭死的柜门忽然齐齐轻响。
不是开，是里面的纸页在自己翻身。
江砚猛地转头，照纹盘上的冷光也跟着一抖。盘面最边缘那条原本细得近乎看不见的残线，竟在此刻自己浮出了一截字骨。
“第七页，西侧。”
不是他写的。
不是首衡写的。
也不是任何人落笔写出来的。
那几个字像是被什么沉在纸底的编号硬生生拱上来的，字形还不齐，边角带着毛糙的纤维断口，仿佛一张早该被封死的纸，忽然学会了自己开口。
屋里一瞬间安静得吓人。
执律副执盯着那几个字，喉结滚了一下：“它……自己说话了？”
江砚眼神沉得更深。
“不是它会说话。”他说，“是编号先醒了。”
话音未落，照纹盘边缘又浮出第二行。
“旧匣三，签痕重描。”
再下一息，第三行自己爬出。
“屏风后，留名不留身。”
首衡的呼吸明显一滞。
这已经不是证物反应，也不是光照显影。是编号、签痕、页骨在同一层规矩里互相勾连，像被关了太久的东西终于找到能替自己作证的口。一个字接一个字浮出来，既像在交代，也像在控诉。最可怕的是，它们并不完整，却足够精准，精准到能把那页残卷背后的手直接钉到屏风后。
门外那道影子似乎也察觉到了异变，声音比先前更冷：“立即停手。此项反应未纳入宗主裁示，归入待核。”
“待核？”江砚抬头，忽然笑了一下，那笑意却没有半点温度，“你们怕
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