王华耀看着这行字，眼眶红了。他把书合上，放在书架上，跟其他五本书放在一起。现在有六本书了。六本书，六种颜色，六个故事。但它们都在讲同一件事——他们。
“邱莹莹，”他说，“你现在是真正的作家了。”
“不是。我只是写了我们的故事。”
“写了我们的故事，就是作家。因为只有你能写。别人写不了。”
“你已经说过一次了。”
“再说一次。因为是真的。”
邱莹莹笑了，靠在他的肩膀上。书架上的六本书在灯光下闪着光，像六颗星星。
“王华耀，”她说，“我们以后还会写很多书吗？”
“会。”
“写什么？”
“写玫瑰的故事。写她的成长，写她的爱情，写她的人生。”
“她的人生应该由她自己写。”
“她写她的。我们写我们的。不一样。”
邱莹莹想了想，觉得他说得对。她写她的，他们写他们的。不一样。但都是关于爱。
九
王玫瑰十岁那年，邱莹莹带着她回了A大。
王华耀也去了。这是他们一家三口第一次一起回A大。王玫瑰已经长大了，比小时候高了半个头，头发也长了，扎成一个马尾。她穿着一条浅蓝色的连衣裙，背着一个小书包，走在A大的林荫道上，看着周围的梧桐树和老建筑。
“妈妈，这就是你读书的地方？”
“对。”
“好大。”
“比你想象的大？”
“比我想象的大一百倍。”
邱莹莹笑了。她牵着女儿的手，走过操场，走过学生活动中心，走过胖丁的投喂点——胖丁已经不在了，那里换了一只新的橘猫，比胖丁瘦一些，但一样懒洋洋地趴在石台上。
“妈妈，这只猫叫什么？”
“不知道。妈妈读书的时候，这里有一只橘
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